Schlafzimmers mit Leinwand bedeckt; Colombe, in der einen Hand eine Elle, in der anderen eine Scheere, maß und ſchnitt: ihr ungemeiner Ernſt verkündigte ein wichti⸗ ges Geſchäft.„Was machſt Du denn da, meine Colombe?“ —„Etwas Wickelzeug, mein guter Antonz fange Du im⸗ merhin auch an eine Geſchichte zu ſchreiben.“—„Wie ſoll ich ſie betiteln?“—„Das weiß ich nicht, mein Freund.“ —„O! zum Beiſpiele: Der erſte Schritt der Kindheit auf dem Pfade des Heiles?“—„Richtig! Das iſt ganz gut.“ Wir hatten Zeit zehn Wickelzenge und ebenſo viele Bände Erzählungen zu machen, bevor wir Drei wurden; aber wer hat nicht ſchon den erwünſchten Augenblick dadurch zu beſchleunigen geglaubt, daß er ſich im Voraus damit beſchäftigte? Welcher Geliebte hat nicht ſchon während des Tages, deſſen Ende ihm ſein Glück verſprach, zwanzig Mal auf ſeine Sonnenuhr geſehen? Welches Mädchen iſt nicht ſchon in Verſuchung geweſen, ſich ſchon in der Frühe beim Aufſtehen für einen Ball zu ſchmücken, welcher doch erſt um drei Uhr Nachmittag beginnen ſollte? Welcher Ehr⸗ geizige hat nicht ſchon ganze Tage hindurch ſich die Ver⸗ beugungen einſtudirt, welche er in dem Augenblicke ſeiner erſten Vorſtellung bei Hofe machen ſollte? Alle dieſe klagen die Zeit der Langſamkeit an, und ihre Ungeduld, ihr Mur⸗ ren dagegen beſchleunigt doch nicht den Lauf derſelben. Ich ſchrieb; ich ſchrieb immer fort, und ich brachte nichts Gutes zu Stande. Ich fühlte bald, daß man, wenn man für die Kindheit ſchreiben will, ſich ſelbſt gleichſam wieder zum Kinde verjüngen müſſe, und das ſchien mir

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