durchlief— richtete er die Blicke zu den hohen Fenſtern hinauf, die einſt von tauſend Wachskerzen leuchteten und jetzt nur noch den glühenden Strahlen der Sonne einen kurzen Lichtglanz verdankten. Er wußte, hinter ihrem trügeriſchen Scheine ver⸗ bargen ſich leere Wände; Bibliothek, Gemälde⸗ und Statuen⸗ Sammlungen, prachtvolles Hausgeräth, Kunſtgegenſtände und Antiquitäten, wie die Bedürfniſſe üppiger Tafelausſtattungen — Alles war allmälig ſchon bei Lebzeiten des Fürſten verſchwun⸗ den. Krankheit hinderte ihn, dieſe Räume zu betreten, und nur die wenigen Zimmer im Erdgeſchoß blieben ihm in ihrem alten Glanze erhalten, von denen aus er ſich noch zuweilen durch die Gärten tragen ließ, oder bei geöffneten Fenſterthüren den Duft ſeiner Orangerie genoß. Nach ſeinem Tode waren auch dieſe letzten glänzend eingerichteten Gemächer leer gewor⸗ den, und die klöſterliche Einfachheit, die ſchon ſeit lange die Zimmer der Fürſtin ausgezeichnet hatte, war nunmehr die ein⸗ zige Ausſtattung der ſtolzen Wohnung.

Bei dieſer Betrachtung öffnete der alte Diener mühſam das ſchwere Gitterthor und empfing mit tiefen, ehrfurchtsvollen Verbeugungen den willkommenen Gaſt des leer gewordenen Hauſes, den einzigen Schutz der beiden trauernden Diener, ihren heimlichen Wohlthäter, den Gegenſtand ihrer Wünſche und Hoffnungen.

„Mein lieber Alter,“ ſagte der Graf—„bleibe einen Augenblick an der Pforte; es folgt mir bald ein Freund, den die Fürſtin erlaubt hat ihr vorzuſtellen. Ich finde allein den Weg.“

„Zu Befehl, Euer Gnaden,“ entgegnete der alte Diener —„Ihre Durchlaucht wandeln im Garten.“

Der Graf ſchritt grüßend vorüber und trat im ſelben Augen blick in den Flur des Palaſtes, als die Kammerfrau der Fürſtin langſam und mit einem trüben, kummervollen Ausdruck ihres