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„Ich, Frederick? Du warſt der Einzige, den ich kannte,“ ſagte ſie erſchrocken und wurde unruhig.

„Und nun kennſt Du die Andern ebenſo gut als mich, und wir ſind Dir Alle gleich, Dick, Nelly, Mutter, Plantagenet und ich, Alle gleich? Höre, Deine frühere Art gefiel mir beſſer, Innocenzia!“

Sie antwortete nicht; die Hände krampften ſich un⸗ ruhig in einander; die blaſſen Wangen fürbten ſich zum ſanfteſten Roſenroth,— aber ſie ſchwieg.

„Jo, früher war es beſſer, Du warſt anders gegen mich,“ fuhr er fort, eine ihrer Hände in die ſeinen nehmend. „Innocenzia, ich bin ſehr thöricht geweſen, ich habe zur Strafe dafür ein entſetzliches Jahr zu durchleben gehabt. Von der Urſache laß uns ſchweigen; aber ich bin oft tief, tief unglücklich geweſen, und da hat mich immer der Gedanke getröſtet, daß meine kleine Coufine ſich ſtets gleich bleiben würde. Ich hätte nie geglaubt, daß Du Dich ändern könnteſt.“

„Ich habe mich auch nicht geändert, Frederick.“

„O doch, Liebe, Du biſt anders geworden,“ fuhr er fort.„Sonſt war es Dir die größte Freude, wenn ich bei Dir ſaß oder Du mit mir gehen konnteſt, jetzt biſt Du unruhig und möchteſt lieber immer allein ſein. Auch Dein Händchen will immer fort, wenn ich es halte. Warum thuſt Du das? Kannſt Du Dir denken, welch