— 5—

verſtehen könne, ſo möchte ich gern von Max Picco⸗ lomini hören.

„Allerdings. Nur—“

„Sie meinen, ich könne es nicht verſtehen.“

„So Etwas habe ich niemals gedacht,“ rief ſie in ihrer alten abgebrochenen Weiſe und verließ ſofort das Zimmer. Das Buch, welches ſie holte, war ein kleines, zierliches. Vielleicht war es ein Geſchenk. Ich bat ſie, mich es anſehen zu laſſen.

„Können Sie deutſch leſen?“

„Keine Zeile.“ Denn die wenigen Worte, die ich von fremden Sprachen weiß, habe ich mündlich gelernt, um mich Patienten aus fremden Ländern in den Hospitälern verſtändlich zu machen. Ich ſagte ihr das.

„Ich bin ſehr unwiſſend, wie Sie ſchon längſt bemerkt haben müſſen, Miß Theodora.“

Sie ſagte Nichts, ſondern begann zu leſen. Anfangs überſetzte ſie Zeile um Zeile; dann ſagte ſie, eine geſchriebene Ueberſetzung werde weniger mühſam ſein, und holte eine ſolche. Sie war von

3 ihrer Hand geſchrieben— wahrſcheinlich auch von

ihr verfaßt. Ohne Zweifel kennt Jeder, mit Ausnahme eines ſo unbeleſenen Menſchen wie ich, dieſe Geſchichte

längſt. Sie iſt hiſtoriſch, ſagte Theodora, glaube