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unter eben ſo höflichen als anſtändigen und gefälligen Begrüßungen. Es war ein hochaufgewachſener, blühend ſchöner Jüngling, deſſen Antlitz vielfach die Sonne gebräunt. Ein braunes Wamms lag nett am Leibe an, mit Pelz verbrämt gegen die Kälte des Winters. Ein ziemlich weiter Mantel hüllte die Figur ein, weite Stulpſtiefel ſahen unter Pluderhoſen von brauner Farbe heraus, in der Hand trug er einen breitgekrempten Hut; braune reiche Locken umwalten den ſchönen Kopf.

Er ſtand feſt und ruhig da, und ſah den Prediger an; allein mit jeder Secunde wurde es ihm weicher ums Herz— er ver⸗ mochte kein Wort zu reden— ſein Auge, das allmählich ſich mit Thränen füllte, war auf Inſelius geheftet. Dieſer ſah ihn eben⸗ falls ſtarr eine Weile an— dann ſprang er mit jugendlicher Munterkeit auf und rief jubelnd:„Mein Sohn!“

„Mein Vater!“ rief der Jüngling, und ſank an des Vaters Bruſt, und das Gefühl Beider löſte ſich in Thränen auf.

Der Rheingraf, der aufmerkſam die Scene beobachtet, wiſchte ſich jetzt auch eine Thräne weg, und ſprach leiſe: O, welch ein Glück für das Vaterherz, wenn es die Kinder, wohlgerathen, nach langer Trennung wiederſieht. Wann wird mir die Stunde ſchlagen?—

Er ging eine Weile auf und nieder und überließ Vater und

Sohn ſo ganz ihren Empfindungen und deren Erguß nach ſo

anger Trennung. „Ach,“ ſagte Inſelius zu Friedrich,„wie biſt du groß gewor⸗ den, mein Sohn! Und nun ſah er ihn an, und der geliebten Mutter Bild ſprach ihn aus dieſen Zügen an, und wieder perlte ein Tropfen nach dem andern in den ſilberweißen Bart. Acht Jahre lagen dazwiſchen, ſeit Vater und Sohn ſich nicht geſehen. Acht Jahre hatten vieles verändert. Kein Wunder, daß ſich Beide kaum wieder erkannten. Des Herzens, des Gefühles, der Natur allmächtiger Zug führte das Kind ans Vaterherz. Und wenn auch das Ange ungewiß war, das Herz ſprach: Er iſts! und ſeine Stimme trog nicht.— Inſelius war, vom ziemlich kräf⸗ tigen Manne noch, zum Greiſe im Silberhaare gealtert, Friedrich