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und das kühle Bettlein zum letzten Schlafe zu finden, wo auch die es fanden, die es geliebt.—

„Sehr wahr!“ fiel der Rheingraf ein, und ein Seufzer hob auch ſeine Bruſt, und eine verwandte Saite in ſeiner Bruſt ſchlug

an, daß der Ton lange nachzitterte.

„Wer ruht von Euern Lieben dort?“— fragte er mit wehmüthigem Tone. „Mein Weib“— ſagte Inſelius, und im Auge des Greiſen

bebte eine Zähre, dem Andenken der Theuren geweiht,„mein Weib, in der mir der Herr einen ſanften Friedensengel gegeben, mit der ich dreißig Jahre eine Ehe geführt, die man eine Engelsehe hätte nennen dürfen, wenn Irdiſches himmliſche Namen verdiente.“

„Seid Ihr denn nun noch allein in der armen Welt, alter Mann?“ fragte bewegt der Rheingraf.

„Nein,“ antwortete freudig Inſelius,„ein theures Pfand ließ ſie mir.— Ach, und doch muß ich es entbehren, von Kindes Hand gepflegt zu werden, denn mein Sohn iſt Laborant geworden und lebt bei meinem Bruder im Odenwalde, allwo er deſſen Kunſt praktiſch erlernen muß, ehe denn er Doctor werden ſoll.“

„Habt Ihr denn lange nichts von ihm gehört?“ fragte wieder der Rheingraf, der herzlichen Antheil am Alten nahm.

„Seit Jahren nicht. Ihr wißt's, Erlauchter Herr, wie des Krieges Laune uns herumtrieb in allen Gauen des Vaterlandes. Bei ſolcher unſteten Lebensweiſe iſt's ſchwer, Kunde aus der Ferne zu erhalten, zumal Unordnung und eitel böſes Weſen herrſchet allüberall durch die Brandfackel des Kriegs und ſein Schwerdt, das alle Bande willkührlich löſt.

„Seine Lehrzeit iſt aber vorüber, und mein Herz hoffet, ihn bald wiederzuſehen— denn ſchon viele Jahre iſt's, ſeit ich ihn nicht mehr geſehen. O, mich verlanget ſehr nach ihm!“

Als dies Wort der Prediger geſprochen, trat ein Diener des Rheingrafen in das Zelt und meldete:„Es iſt ein Fremdling draußen, der da wünſchet, Euch, hochwürdiger Herr, zu ſprechen.“

Ees trat nun auf des Rheingrafen Geheiß der Fremdling ein