Eure Wege ſind nicht meine Wege. 209

Ich bin ganz zertreten, ganz wund! flüſterte ſie. als er, über ſie gebeugt, an ihrem Bette ſtand.

Er ging hinaus, er konnte es nicht ertragen, das junge Leben, das er zu ſchützen gelobt, nun an der Wunde, die er ihm beigebracht, unaufhaltſam verbluten zu ſehen.

Dennoch wachte die alte dämoniſche Kraft noch einmal in ihr auf, als er eines Tages allein in ihrem Zimmer leiſe zu ihr trat, weil er ſie ſchlafend glaubte. Sie ſetzte ſich auf, ſtrich die wirren Haare aus dem Geſicht und ſah ihn an mit einem wilden Blick: Und ich war doch nicht unſchuldig! ſagte ſie und ſank zurück.

Sie ſtarb, wie ſie gelebt; ſie hatte nie eine Schuld in ſich gefühlt, und weder Reue noch Angſt trübten ihren letzten Augenblick. Sonderbar war es, daß nie eine Ahnung in ihr aufdämmerte, wie ſie ſich ihr Schickſak doch ſelbſt gemacht. Ihr Sinn für das Schöne und Zierliche lebte noch in den letzten Stunden in ihr. Sie kokettirte ſozuſagen mit dem furchtbaren Zerſtörer, dem ſie entgegenging. Sie ließ ſich ankleiden, und man mußte Blumen bringen an ihr Bett. Mit den zarten Händchen ſtrich ſie mehrmals über die friſchen Kelche hin: Morgen, flüſterte ſie, wo ſind wir dann?

Sie ließ das Fenſter öffnen, und die Abendſonne übergoß mit blendendem Licht die ſchattenhafte, bräut⸗ lich weiße, noch immer unausſprechlich liebliche Geſtalt. Lebewohl! ſagte ſie und hob wie grüßend die ſchwache Hand. Und ohne Gewalt, ſanft wie ein Sonnenſtrahl, verlöſchte ſie auch.

Selbſt im Tode war der wunderbare Reiz nicht von ihr gewichen, der ſie im Leben geſchmückt. Wie

ein hülfloſes Kind lag ſie da, Schutz bedürfend und

Schutz erflehend. Sie war noch nicht zwanzig Jahre alt, als man ſie zu Grabe trug.. Ihr Mann war in Verzweiflung. Von der wah⸗ ren Urſache ihres Todes erfuhr er nie etwas und wollte nie etwas erfahren. Er ſchrieb ihn ſtets der Härte Nopellenſchatz. Bd. TKII. 14 4