„Still, ſtill!“ fiel Doctor Anſelmus erſchrocken ein, indem er ſich ängſtlich nach allen Seiten umſah;„ſtill, ſtill! Sie wiſſen ja ſelbſt am beſten, das würde ſich nimmermehr mit meinen ſchriftſtelleriſchen Antecedentien vertragen.“

„Ach was! Weil Sie einmal durchſchlagenden Er⸗ folg mit einer dreizehnhundertjährigen Geſchichte gehabt und dabei der tonangebenden Partei in unſerm Staate gefallen haben, wollen Sie nun immer den alten Wuſt hervorziehen und wiederkäuen, obwohl Sie ihn uns doch niemals mundgerecht machen können. Sie ſind ein Poet. Schreiben Sie, was Sie heute packt und ergreift, und kümmern Sie ſich den Teufel um das, was begraben und vermodert iſt. Dieſen Zwieſpalt, den Sie nicht löſen können oder wollen, Sie ſelbſt am meiſten, und an ihm kranken Sie.“ ₰

„Sie mögen Recht haben“, entgegnete der Doctor Anſelmus weich,„ein bischen habe ich es aber doch auch. Sie wiſſen ja— trotzdem ich, wie Sie ſagen, ge⸗ liebt und gelebt habe, verſtehe ich unſere Zeit nicht. Ich ſchwärme für das Mittelalter und ſeine Geſtalten, für ſeine Kirchen und Kapellen, für die traumhafte Dämmerung, die auf ihnen liegt; ich ſchwärme für die Klöſter mit ihren hohen gewölbten Säulengängen, für die gottbegnadigte Einſamkeit, in der ſtolze Abteien