ſoll es ſein!“ Vom Arbeiten war aber auch heute wieder keine Rede mehr.

Als der arme Gelehrte daran dachte, zum dritten Male den Verſuch zu wagen, wandte er ſich an einen ihm nahe befreundeten Maler Namens Morten, von dem er eben gehört hatte, daß er Studien halber auf einige Wochen zu verreiſen gedenke, und bat ihn, ihm für ſo lange die Benutzung ſeines am Ende der Stadt und faſt mitten in Gärten gelegenen Ateliers zu ge⸗ ſtatten. Der Maler ſagte mit Vergnügen zu.

„Sie ſchreiben eine Erzählung?“ hatte er den Poeten gefragt.

„Ja“, entgegnete dieſer;„ſie ſpielt gegen Ende des dreizehnten Jahrhunderts.“

„Um Gotteswillen“, war des Malers Antwort ge⸗ weſen,„warum müſſen Sie denn immer und immer wieder in dem alten Moder herumwühlen? Warum ſchreiben Sie nicht etwas Modernes, etwas, das keck aus unſerer Zeit gegriffen iſt? Sie kennen ja das Leben!— Sie haben“ fuhr der Maler, der mit den Verhältniſſen ſeines ältern Freundes ziemlich vertraut ſchien, fort,„Jja auch geliebt und gelebt. Schreiben

Sie doch aus Ihren Erinnerungen etwas nieder. Haben

Sie nicht den prächtigſten Stoff zu einem Roman in Ihren Abenteuern mit jener Ballettänzerin, die—“

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