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der Sturm ſich gelegt hatte und dann wieder an's Tageslicht empor⸗ ſteigen.

Freilich fand er alsdann ſein Haus ruinirt, ſeine Habe zerſchlagen und Alles, was einigen Werth beſaß, geraubt, aber mußte nicht die

tegierung ihm ſpäter den Schaden erſetzen?

Ha— was war das? Pierre Bandau blieb entſetzt ſtehen, dieſer furchtbare Knall betäubte ihn.

Und jetzt noch einmal ein Krachen und Donnern, das helle Klirren eines niederſtürzenden Eiſens— nein, das konnte keine Täuſchung ſein, die Thür war geſprengt.

Der alte Mann machte eine verzweifelte Anſtrengung, um ſeinen Geldſchrank zu erreichen, aber er war gelähmt an allen Gliedern, die Kniee brachen unter ihm, er mußte ſich auf den Tiſch ſtützen, der in ſeiner Nähe ſtand.

Horch— dieſes wilde, entſetzliche Geheul! Sie waren ſchon im Hauſe, der entſetzliche Lärm kam mit jeder Sekunde näher.

Und jetzt—— der Wucherer brach zuſammen, er lag auf den Knieen, wie Einer, der um Gnade und Erbarmen flehen will.

Ein Schwarm zerlumpter Weiber wälzte ſich in das Bureau, Aexte und Meſſer, Säbel und Piſtolen blitzten in ihren ſchmutzigen Fäuſten, von dieſen Megären durfte er kein Erbarmen erwarten.

„He, da iſt der Schuft!“ ſchrie Mutter Bardeau, die an der Spitze der Fiſchweiber eingedrungen war.

„An die Laterne mit dem Wucherer!“ rief eine heiſere Stimme.

Pierre Bandau raffte in Todesangſt ſeine letzten Kräfte zuſammen und ſprang empor.

„Was wollt Ihr von mir?“ fragte er.„Ich habe nichts ver⸗ brochen; ich bin ein armer Mann—“

„Ein Hallunke biſt Du!“ fiel Mutter Bardeau ihm in's Wort, indem ſie mit einem Blick der Verachtung den alten Mann muſterte.

„Für die reichen Bourgeois haſt Du Lebensmittel aufgeſpeichert, aber die Armen können vor Deiner Thüre verhungern, was liegt Dir daran.“

„Nein, nein—“

„Doch, doch, ſage ich! Haſt Du den Armeu je einen Sous gegeben?“

„Ich bin ja ſelbſt arm.“

„Lump, wir wiſſen es beſſer.“

„Macht kurzen Prozeß!“ rief die heiſere Stimme.„Der Schuft iſt nicht werth, daß man ihn auhört.“