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„Ach, was kümmert es uns?“ ſcherzte Juſtine.„Schlimme Nach⸗ richten erfährt man immer zu früh. Seien wir fröhlich, meine Freunde, der entſchwundene Augenblick kehrt niemals zurück!“

Sie erhob das Glas und warf einen verführeriſchen Blick dem Marquis zu, während ſie die Molodie eines frivolen Liedes trällerte.

„So denken Sie niemals an die Zukunft?“ fragte Paul.

„Nie, mein Herr! Nach uns die Sündfluth, was liegt daran. Jeder ſorge für ſich, und wer ſein Leben nicht genießt, der iſt nicht werth, es zu beſitzen.“

„Schöne Grundſätze!“ warf Jean mit einem zornigen Blick auf das leichtfertige Mädchen ein.

„Bah, ich habe gefunden, daß ich mich wohl dabei befinde!“

„Und das Geheimniß?“ fragte Jenny Mouſſon, ſich zu Erneſt wendend.

„Erlaſſen Sie uns, es zu berichten“, bat der junge Mann mit ſo ungewöhnlichem Ernſt, daß jetzt auch der Marquis ſich bewogen fühlte, ihn befremdet anzuſchauen.

„Merkwürdig!“ ſpottete Juſtine.„Ganz wie Sie wollen, mein Herr, wir ſind nicht neugierig und verzichken gerne auf das inter⸗ eſſante Geheimniß. Aber es iſt unartig, daß Sie es uns vorenthalten.“

Paul hatte die Brauen finſter zuſammengezogen, es lag etwas Drohendes in dem Blick, der das Mädchen traf.

„Ich kann Ihnen nur rathen, darauf zu verzichten, ſagte er,

gunſere Mittheilungen würden Ihre Heiterkeit trüben.“

„Ah— bah, was es auch ſein mag, ich werde darüber lachen!“

„Glauben Sie, auch dann noch lachen zu können, wenn wir Ihnen den Hunger in ſeiner gräßlichſten Geſtalt ſchildern?“

„Nur zu, um ſo beſſer wird es mir ſchmecken!“ lachte das über⸗ müthige Mädchen.„He, ſitzen wir nicht an einer reichbeſetzten Tafel? Was könnte uns der Hunger anhaben?“

„Vielleicht glauben Sie auch nicht, daß man in Paris verhungern nann?" nahm Ernſt das Wort, den der Leichtſinn dicſes Mädchens reigte.

„Nein, mein Herr!“

„Freilich, wer wie Sie in den Tag hineinlebt, der hat kein Ge⸗ fühl für das Unglück Anderer.“

„Hol mir der Deubel, det Frauenzimmer is nich werth, daß ihr die Sonne leſcheint“, brummte der Gefreite.