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in's Meer, oder in einen Abgrund! Jedenfalls gehe ich, denn Du, Barbara, ſollſt um mich nicht leiden.

Ach, Aphra, Du liebſt mich alſo! rief die Herzo⸗ gin gerührt, und indem ſie die Freundin feſt an ihren Buſen drückte, entſtürzten Thränen ihren Angen. Ach, ſagte ſie, dies iſt doch ein ſchönes Glück nach ſo vielem erbärmlichen Unglück. Denn nicht wahr, Aphra, Du läßt Dich von dieſem Glanz und dieſem Flitter nicht täuſchen. Du weißt, wie es wirklich iſt. Sage mir, Aphra, wofür hältſt Du mich?

Für grenzenlos unglücklich! Und Du mich, Barbara?

O, ich Dich auch, Aphra!

Sie ſanken ſich einander in die Arme und weinten bitterlich. Es war ein ſeltſamer Anblick, dieſe beiden Frauen zu ſehen in der Blüthe der Schönheit und dem üppigen Stolz der Jugend, in glänzenden Ge⸗ wändern, geſchmückt mit Brillanten und Blumen, und Beide weinend, Beide ſo unglücklich, ſo tief be⸗ klagenswerth.

Aber dies iſt Thorheit! ſagte Barbara dann, in⸗ dem ſie ihre Augen mit dem goldgeſtickten Baſchentuch trocknete. Wir wollen nicht weinen, Aphra, und wes⸗ halb weinen wir denn?.

Du hoſt Recht, ſagte Aphra, das Leben iſt ein ſo luſtiges Ding, laß uns darüber lachen!

Ja, das wollen wir!

Mein König ſoll es büßen, daß ich geweint habe. O, ich will ihn raſend machen, denn er iſt ein Ver⸗ brecher, welcher mich von meiner einzigen Freundin trennnt. Aber wohin gehſt Du? Sage es mir. Aber halt, rief ſie plötzlich, jetzt weiß ich es. Du gehſt nicht in ein Kloſter und nicht in's Grab, nein, nein, Du gehſt nach Holland als heimlicher Geſandter Sr. Majeſtät des Königs von England. Nein, Aphra,

Karl MI. 3. 10