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Ich leſe ihn noch einmal durch: ſie will mich nicht mehr ſehen. Ach! und ſollte ich ihren Zorn erregen: ich will ſie ſehen, ich, ich will ſie noch einmal ſpre⸗ chen; es iſt nicht wohl möglich, daß ihr Gemahl ſchon bei ihr wohnt... Ein Anderer! ach! wenn es nicht ihr Gemahl wäre, welches Vergnügen würde es mir machen, ihn herauszufordern, ihn zum Duell zu eitiren! allein ich muß Alles ertragen und ſchweigen; ich muß ſelbſt ihre Blicke vermeiden, aus Furcht, Verdacht zu erregen, und das, ohne glücklich geweſen zu ſein; allein ſie mag ſagen, was ſie will, ich muß ſie ſehen.

Der Lohnkutſcher erwartet mich; er fragt, wohin wir fahren.

„Nach Luciennes.“

„Nach Luciennes! Zum Henker, ein ſchöner Weg!“

„Mach' geſchwind, ich zahle Dir, was Du verlangſt.“

„O, dann im Galopp!“

Wir ſind unterwegs... ich denke, ſie wird ſich vielleicht weigern, mich zu ſehen, aber einmal im Hauſe, gehe ich nicht wieder, ohne ſie zu ſprechen. Der Weg, den ich ſo oft gemacht habe, ſcheint mir heute ewig lange; indeſſen peitſcht mein Kutſcher tüch⸗ tig auf ſein Pferd. In Bouginal ſteige ich ab, da ich bälder zu Fuß ankommen werde. Ich laufe, ohne anzuhalten; ich bin bei ihr, dringe in den Hof, will in den Garten eilen, wo ich meine, daß ſie ſein muß und höre nicht auf die alte Gärtnerin, die mir zu⸗ ruft:„Mein Herr, Madame iſt nicht da, ſie iſt nach Paris zurückgekehrt.“