Ich habe dieſen Brief geleſen und kann mich nicht überreden, daß ſein Inhalt wahr ſei; ich leſe ihn auf's Neue mehrere Male und werfe ihn dann mit Heftigkeit auf den Boden. In dieſem Augenblicke empfinde ich nicht Kummer, nicht Schmerz: es iſt Zorn und Wuth. In dem Momente, wo ich glücklich werden ſoll, ſcheint es mir unmöglich, die Hoffnung, Auguſtinen zu beſitzen, auf immer aufzugeben. Ich gehe in mein Zimmer, ſchlage mit Händen und Füßen auf meine Möbel, zerbreche und zerſchmettere Alles, und ſtürze dann eiligſt zu meinem Portier hinab. Ich weiß nicht, ob ich eine Bewegung machte, ihn wie meine Möbel zu behandeln, aber der arme Mann rettet ſich aus ſeiner Lage und ſetzt ſich mit ſeinem Beſen zur Wehre, indem er mir zurief:„Herr, hal⸗ ten Sie ein, halten Sie ein... ich will Ihnen den Arzt holen!“

Ich komme zu mir ſelbſt, erröthe über meine Hef⸗ tigkeit und ſage ihm in ruhigem Tone:„Ich möchte nur wiſſen, wer Ihnen den Brief zugeſtellt hat?“

„Ach! verzeihen Sie, mein Herr, Sie machten beim Herabſteigen ſo große Augen, daß ich mich fürchtete.“

„Dieſen Brief?“

„Mein Herr, ein Commiſſionär, der nicht wie ein Pa⸗ riſer ausſah. Ich glaube faſt, daß er vom Lande war.“ „Gut, beſorgen Sie mir einen Lohnkutſcher.“

Ich gehe wieder in mein Zimmer, denn ich war ohne Hut herabgeſtürzt, hebe den unglückſeligen Brief, den ich auf den Boden geworfen hatte, wie⸗ der auf und will mich nie mehr von ihm trennen.