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Mein Freund, laß uns gehen, ſagte die Frau leiſe und angſtvoll. Du ſiehſt wohl, es iſt vergeblich, wir werden nicht hinüber kommen.

Wir werden, wir müſſen hinüber kommen, rief der Mann energiſch. Mein Freund, Ihr ſeht, der Sturm hat ſich ein wenig gelegt, und die See geht minder hoch.

Ja, der Sturm macht eine kleine Pauſe, um Athem zu ſchöpfen und nachher mit verdoppelter Gewalt wie⸗ der loszubrüllen, ſagte der Fährmann. Ich kenne das aus Erfahrung. Eine kleine Viertelſtunde ruht der Sturm ſich jetzt aus, aber nachher heult er wie ein wüthender Löwe.

Aber die Viertelſtunde genügt faſt, um uns hin⸗ über zu fahren, mein Freund.

Ja, ſie genügt vielleicht zur Hinfahrt, aber wie ſoll ich zurückkommen, Monſieur? Nein, nein, es bleibt dabei, ich kann mein Leben nicht für ein paar elende Franes wagen, denn ich habe eine Frau und vier Kin⸗ der, die ich ernähren muß.

Hört, mein Freund, ſagte der Mann haſtig, auch

ich habe eine Frau und Kinder, welche ich liebe. Meine

älteſte Tochter liegt todtkrank in London. Man hat es uns geſchrieben, und die Aerzte meinen, daß die