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gebettet iſt!— Denn ein deutſcher Dichter iſt es, der da liegt, ein Dichter von Gottes Gnaden. Ganz Deutſchland kennt ihn, den Sänger der Frühlings, ganz Deutſchland hat ſeine herrlichen Lieder geleſen und ſich an ihnen begeiſtert. Den preußiſchen Major Ewald von Kleiſt nennt der Sachſe und der Oeſterreicher ſeinen Feind, aber den deutſchen Dichter Ewald von Kleiſt bewundert und liebt er, denn dem Dichterwerk gegen⸗ über giebt es keine Feindſchaft der Völker und die Politik ſchweigt vor der melodiſchen Stimme der Poeſie.

Da liegt er, der tapfere preußiſche Major, der edle deutſche Dichter, das gebrochene Auge zum Himmel emporſtarrend, die bläulichen, kalten Lippen geöffnet und mühſam einzelne Worte ſtammelnd. Vielleicht ge⸗ denkt er in dieſer Stunde der letzten Worte ſeines letzten Gedichts, viel⸗ leicht murmeln ſeine erſtarrenden Lippen dieſe Worte, welche ſeine jetzt zerſchmetterte Hand vor der Schlacht noch geſchrieben:

„Der Tod für's Vaterland iſt ewiger Verehrung werth! Wie gern ſterb' ich ihn au Den edlen Tod, wenn mein Verhängniß ruft!“ un n

Der Tod wäre ſchön geweſen, aber das Schickſal iſt niemals mit Dichtern, zumal mit deutſchen Dichtern, milde geweſen. Schön wäre es geweſen, im Gewühl der Schlacht, unter dem Schmettern der Trom⸗ peten, unter dem Siegesjauchzen der Freunde zu fallen und ſo mit einem Lächeln auf der Lippe ſeinen Geiſt aufzugeben.

Aber das Schickſal iſt niemals milde mit den deutſchen Dichtern geweſen!

Ewald von Kleiſt, der deutſche Dichter, hat auf dem Schlachtfelde ſeine Todeswunde empfangen, aber er iſt nicht daran geſtorben! Er lebt und weiß, daß die Schlacht verloren, daß ſein Blut umſonſt ge⸗ floſſen iſt!

Der Koſack iſt zu ihm hinabgeſtiegen in den Graben. Mit gierigen Blicken betrachtet er die reiche Beute. Denn dieſer blutende, zerfetzte Mann, das iſt für ihn kein Menſch, ſondern nur eine Uniform, welche er erbeuten will und die noch an einem läſtigen und nutzloſen Körper haftet.— Mit vor Habgier zitternden Händen reißt er das goldgeſtickte

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