Ardent Troughton. 5

„»Kannſt Du fragen, Ardent? Wie würde der gute Pater gezürnt, welche ſchwere Buße würd' er mir auf⸗ erlegt haben, wenn er von dieſer meiner Achſelträgerei gewußt hätte! O, daß ich gleich einem Geiſtlichen mei⸗ ner Kirche beichten, und mein Herz von dieſer autſeß⸗ lichen Gottloſigkeit reinigen könnte!«

„»Beichte!« ſagte ich ruhig.

„Spotteſt Du meiner, Ardent? Kein frommer Va⸗ ter iſt zugegen—«

„»Doch! der gütigſte, beſte, glorreichſte, machtvollſte, barmherzigſte Vater iſt es— der Vater im Himmel, der Vater unſer Aller! Kniee, Honoria, und beichte ihm, dem von uns Allen zu Preiſenden!«

Sie kniete, ſie faltete ihre Hände und hob ihren ſchönen Blick himmelwärts; ſis zeigte ſich ſchweigend und regungslos, wie eine kalte marmorne Bildſäule.

Endlich brach ich das Schweigen und fragte mit al⸗ lem nur möglichen Zartgefühl:»Beichteſt Du Schwe⸗ ſter?«

»Ach, mein Bruder!“ verſetzte ſie,»ich finde keine Worte.“

„Ich dachte mir's, liebe Honoria. Und da ich Theil an der Sünde nahm, will ich unſer Thun in Worte faſſen, die Du mir nachſprechen magſt.⸗

In einfacher Sprache beſchrieb ich das Geſchehene, und Honoria ſprach meine Worte nach. Als ich aber Verzeihung für das Gethane, als für eine begangene Sünde, zu erflehen begann, ſprang meine Schweſter auf und ſprach zitternd:»Ardent, dieß iſt Albernheit. Mich dünkt, ich habe nicht vor Gott geſündigt, wenn⸗ gleich ich großes Unrecht gegen ſeine heilige Kirche be⸗ ging.«

»Wohl iſt's Albernheit, Honoria. Gott und deſſen