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Ganzer Chor. Schwer und tief iſt der Schlummer der Todten: Nimmer erweckt ihn die Stimme der Braut, Nimmer des Hifthorns fröhlicher Laut; Starr und fuͤhllos liegt er am Boden! Ein Dritter.(Cajetan.) Was ſind Hoffnungen, was ſind Entwuͤrfe, Die der Menſch, der vergängliche, baut? Heute umarmet ihr euch als Bruder, Einig geſtimmt mit Herzen und Munde, Dieſe Sonne, die jetzo nieder Geht, ſie leuchtete eurem Bunde! Und jetzt liegſt du, dem Staube vermäͤhlt, Von des Brudermords Händen entſeelt, In dem Buſen die graͤßliche Wunde! Was ſind Hoffnungen, was ſind Entwuͤrfe, Die der Menſch, der flüchtige Sohn der Stunde, Aufbaut auf dem betruͤglichen Grunde? Thor.(Berengar.) Zu der Mutter will ich dich tragen, Eine unbegluͤckende Laſt! Dieſe Cypreſſe laßt uns zerſchlagen Mit der mördriſchen Schneide der Axt, Eine Bahre zu flechten aus ihren Zweigen, Nimmer ſoll ſie Lebendiges zeugen, Die die tödtliche Frucht getragen, Nimmer in froͤhlichem Wuchs ſich erheben, Keinem Wandrer mehr Schatten geben; Die ſich genährt auf des Mordes Boden, Soll verflucht ſeyn zum Dienſt der Todten;