„O guter Budé, ſo iſt es nicht. Mit meinen eigenen Augen hab' ich ſie zu ſeinen Fuͤßen geſehen unten vor dem Pavillon! Er erfuhr ihre Bitte, er ſah ihr Flehn, er kennt die Angelegenheit Jean von Poitier's bis auf die geringſte Nebenſache— was braucht er ſie in den Pavillon zu fuͤh⸗ ren, wenn nicht— geht, geht, laßt mich allein! Es toͤdtet mich davon zu reden!“

Ich gehe zu ihm und dringe auf Wahrheit!

Damit entfernte ſich Budé nach der Seite, von welcher er gekommen war, und Francoiſe lag wieder regungslos und vor ſich hinſtarrend auf dem Ruheſitze. Es war all⸗ maͤhlig ganz dunkel geworden, Chimene, nicht ſowohl ver⸗ letzt als traurig, kam nicht wieder zu ihr, die Graͤfin blieb eine lange Zeit allein im finſtern Gemache, deſſen hohe Fenſter erſt oben am Geſims leiſe gefaͤrbt wurden vom auf⸗ gehenden Monde. Der Mond kam immer ſpaͤter in die Ge⸗ maͤcher von Fontainebleau, weil er erſt den hohen Wald zu uͤberſteigen hatte. Ach, dieſe beneidete Graͤfin, welcher die politiſchen Zuſchauer nach Claude's Hintritte die Krone Frankreichs zutheilten, ſie war die ungluͤcklichſte Creatur im koͤniglichen Luſtſchloſſe Fontainebleau. Sie dachte nichts, die Gedanken fuhren kreuzweis wie Schwerter in ihrem Sinne umher, und vernichteten einander, ſie empfand nur, und ſie empfand nur Schmerz. Da— was begegnet ihr? — da weicht mit einem Male das Zittern aus ihren Glie⸗ dern, ſie ſpannen ſich, und der ganze Koͤrper ſpringt auf, geſpannt horchend.—

Der Tritt des Koͤnigs iſt es, der eiligſt uͤber die Franz⸗ Gallerie ſchreitet, und den ſie erkennt, ach ſo genau erkennt.