Jetzt iſt er am ſchlafenden Nymph, er druͤckt an der Feder, umſonſt!— er ruͤttelt, umſonſt!— Da ruft er, und durch die Spalte kommt ihr deutlich die Stimme zu, der Name, den er ruft, ihr Name, Frangoiſe!

Wunderbar war ſie anzuſchaun bei dem ſchwachen Monddaͤmmer, der ſich allmaͤhlig im Zimmer verbreitete: vorgebogenen Leibes, den nur ein leichtes weißes Gewand duͤrftig verhuͤllte, vorgeſenkten Armes, der eine ſchoͤne Linie bildete von der laͤnglichen, glaͤnzenden Schulter herab, die kleine Hand zur Fauſt geballt, das Auge blitzend, man weiß nicht, ob von Zorn allein, der Koͤrper leiſe, kaum merklich bebend! Wer aber das Antlitz deuten konnte, auf welches mehr und mehr ein blaſſer Ruͤckſchein des Mondſchimmers fiel, dem wurde es offenbar: dieſe ſchmerzlichen Linien um den Mund ſie verrathen mitten durch allen Zorn hindurch die unzerſtoͤrbare Liebe, und wenn der Koͤnig noch mehr⸗ mals ruft, ſo ſiegt die Liebe, und Francoiſe oͤffnet;— der König wiederholt ſeinen Ruf, und pocht dabei an die Thuͤr! Dies Pochen verletzt ſie, ihre Augenbrauen ziehen ſich zu⸗ ſammen, das Beben der Glieder erſtarrt zur Unbeweglich⸗ keit.—

Da oͤffnet ſich die Thuͤr zu den innern Gemaͤchern, und Guernard leuchtet mit Kerzen Florentin voraus, der unge⸗ meldet hinter ihm eintritt. Die Graͤfin ſchreit auf, und be⸗ deckt ſich das Geſicht mit den Haͤnden:„Hinweg mit den Kerzen! Sie zerſtoͤren mir das Augenlicht!“

Florentin hatte nichts dagegen, im Mondesdaͤmmer mit der Graͤfin allein zu ſein, obwohl ihn nichts weniger als Liebesgedanken daher fuͤhrten. Einmal zur Partei⸗