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Couſtou war nicht verliebt.

Er war von der Schönheit der Fürſtin erfüllt, wie von der Idee eines Kunſtwerkes, aber ſie quälte ihn auch wie das Gebilde, das ſich losringen will aus dem ſchöpfe⸗ riſchen Geiſte. Sie dämmerte nicht blos ſchattenhaft in ſeiner Seele, ſie ging lebendig durch das Licht des Tages. Das beunruhigte ihn, das warf ihn nieder. Er lag im war⸗ men Strahl der Sonne, im Mondlicht auf dem Teppiche ſeines Saales und bildete, er knetete die Erde im Garten, ſeine Hand ſuchte abſichtslos aus der Brodkrume ihre könig— lichen Glieder zu geſtalten und entdeckte er es, ſo warf er das Ding zu Boden und zertrat es.

Couſtou hatte der Fürſtin gegenüber etwas von der Stimmung eines Maskenballes. Für ihn war ſie wie ein reizendes, verwirrendes Abenteuer, deſſen Schleier man heben möchte um den Preis ſeines Lebens. Für ihn trug ſie immer die Sammtlarve, für ihn ſtreckte ſie die herrliche Hand aus den formloſen Falten des Domino. Er fühlte ganz, jene Seelenangſt zu erkennen, zu entdecken, ehe das Gedränge ſie entführte, die Seelenangſt, ſie für immer zu verlieren.

Seine Sinne wivbelten.

Einmal warf er ſich der Fürſtin zu Füßen und bat um jene Gunſt, welche die Fornarina dem Raphael gewährt.

Die Ruſſin ſah ihn mit ihren großen ruhigen Augen an.

„Ich will Sie nicht beleidigen!“ rief der Bildhauer, „ich beuge meine Knie vor Ihnen, wie einer Ihrer Leib⸗ eignen, nicht die Liebe, die Kunſt begeiſtert mich!

Wenn mein Auge frech iſt, wenn nur ein Blick Sie kränkt, ſo laſſen Sie mich blenden, und ich will zeitlebens