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unter Ihrem Tiſche die Brodſamen zuſammenleſen, wie die Könige Aſiens unter dem Tiſche der Semiramis.“

Der Blick der Fürſtin ruhte lange auf ihm.„Couſtou! ich bin ſchön,“ ſprach ſie endlich.

Der Bildhauer antwortete mit einem Tone, der aus der Tiefe ſeiner Bruſt zitterte und ſenkte das Haupt.

„Haben Sie den Muth, mich zu meißeln, Couſtou?“

„Ich habe ihn!“ rief er leidenſchaftlich.

„Gut! Erwarten Sie mich— aber— behalten Sie Ihre Sinne beiſammen, Couſtou.“

Auch Richelieu beſuchte das Atelier des Bildhauers. Er ſetzte ſich vor eine angefangene Statue und betrachtete ſie lange und mit großer Aufmerkſamkeit.

„Wir ſind doch kein Volk für die Plaſtik mehr,“ ſagte er nach einer Weile.„Unſere Frauen ſind reizend, aber ſie ſind nicht ſchön. Was die Natur noch geben mag, verdirbt Corſet und Schnürſtiefel.“

„Sie machen Fortſchritte, Couſtou, ſeitdem Sie die Ruſſin kennen. Was man ſo ſieht, Kopf, Büſte, Arm, wie prächtig iſt das. Da lernt man die Griechen beſſer verſtehen, als aus Antiquitäten und äſthetiſchen Eſſays.

Da, Ihre Statue, Kopf, Büſte, Arm, welche Vollen⸗ dung— was meinen Sie, Couſtou, wenn Sie das Uebrige dazu bekämen?“

Couſtou wendete ſein flammendes Geſicht von dem Herzog ab.

„Kommt ſie herab?“ fragte Richelieu.

Der Bildhauer ſchwieg.