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„Gertrud, ſprich mit mir,“— begann endlich Ma⸗ thias,—„es aͤngſtigt mich, wenn ich Dich ſo traurig und niedergedruͤckt ſehe.“

Gertrud reichte ihm die Hand und verſuchte, zu lä⸗ cheln.„Laß mich nur gewahren,“ ſagte ſie leiſe.„Es iſt beſſer, wenn ich meinen Kummer recht ausdenke und mich ganz in ihn verſenke; dann werden die finſtern Traͤume weichen und das nervenlähmende Erbeben vor dem Herannahen eines unbekannten, aber ſchrecklichen Ungluͤcks.“

„Welche Grillen! da, wo ich die Schwelle einer hei⸗ tern ſorgenfreien Zukunft ſehe, von der nur noch ein geringer Raum uns trennt, ſcheint Dir Alles truͤb' und unheilkuͤndend. Was berechtigt Dich zu Befuͤrchtungen, deren Grund ich nicht einſehen kann?“

Gertrud ſchuttelte heftig den Kopf.„Nichts! nichts!“ ſagte ſie haſtig,—„und doch ſchleicht es um mich her, nebelhaft, eiskalt wie der Tod.“„ Mathias!“ rief ſie ploͤtzlich und ſprang empor, bebend an allen Gliedern und von ploͤtzlicher Leichenbläſſe uͤberzogen,—„Mathias, bleibe bei mir! ſchuͤtze mich— ſonſt ſiehſt Du mich nim⸗ mer wieder!“

Mathias fuhr erſchrocken auf, denn mit Gertrud war eine Veraͤnderung vorgegangen, die ihn auf's Hoͤchſte beſorgt machte. Sie ſtand da, hoch aufgerichtet, mitten in dem hellen Mondlichtſtreifen, der ihre zarte Geſtalt mit ſilbernen Wellen umgoß; ihre Rechte hielt krampf⸗ haft Mathias Hand gefaßt, waͤhrend ſie die Linke feſt