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für Leib und Seele zu furchtbar war, als daß wir ihn be⸗ ſchreiben könnten. Bei dem raſchen Abnehmen der körper⸗ lichen Stärke ließen auch ihre Seelenkräfte nach— ihre rü⸗ ſtige Entſchloſſenheit— ihre Selbſtbeherrſchung verließ ſie. Ein halbſtündiges Sterben hätte ſie mit ſtoiſcher Feſtigkeit ertragen können; aber ein vierzehn Tage langer Tod war zuviel. Gedanken, die ſie bei kräftiger Geſundheit hätte ausſchließen können, drängten ſich ihr auf, während ſie jetzt wie ein zertretener Wurm dalag, und die Qualen der Hölle ergriffen ſie noch lange, bevor der Geiſt geſchieden war.

Aber ſelbſt bis zur letzten Stunde war ein Funken ihres alten Geiſtes übrig geblieben. Daß ſie an eine Ewigkeit dachte— daß ſie von einem ſpäteren Gerichte, von der Be⸗ lohnung der Guten und der Beſtrafung der Böſen überzeugt war— daß ſie an einen Gott, an Hölle und Himmel glaubte — iſt kein Zweifel: ihre Worte deuteten mehr als einmal darauf hin, und die Seelenangſt, unter der ſie ſich zu krüm⸗ men ſchien, bewies es. Dennoch verſchmähte ſie jede Trö⸗ ſtung der Religion, äußerte weder Reue noch Kummer über das, was ſie gethan hatte, und verhöhnte den Doktor, wenn er ihr einen Wink gab, daß Reue ihr ſogar jetzt noch nützen könnte. Es ſchien, daß ſie, gleichwie ſie nach der erſten Entdeckung ihrem Schickſal kühn zu begegnen beſchloſſen und mit der irdiſchen Zukunft abgerechnet hatte, ebenſo ent⸗ ſchloſſen war, dem Richterſpruche ihrer unſterblichen Zukunft mit ungebeugtem Geiſte entgegenzutreten.

Als man kurz vor ihrer letzten Stunde in ſie drang, daß ſie doch einige Reue zeigen ſolle, erwiederte ſie mit der ſchwachen, wankenden Stimme des Todes, aber in demſel⸗ ben entſchloſſenen Tone wie immer:

„Das iſt lauter Geſchwätz. Eine einſtündige Reue würde mir doch nichts nützen, auch wenn ich bereuen könnte. Aber ich bereue nicht, und Niemand bereut. Die Anderen bereuen ihr Mißlingen und fürchten ſich vor der Strafe; aber ſie wie ich würden wieder ganz daſſelbe thun, wenn

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