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(Tritt wieder an den Tiſch.) Der Page fand gewiß Don Guritan: Kaum war's die achte Stunde noch am Morgen. (Den Blick auf die Phiole gerichtet.) Mein Urtheil iſt geſprochen, meine Zeit Geendet: ſelber will ich über mich Des Sarges ſchweren Deckel niederrücken. Darf ich mit Luſt dabei doch denken, daß Kein Menſch jetzt etwas über mich vermag. Unwiderruflich iſt mein Tod. (Setzt ſich in den Armſtuhl.) Und Sie, Sie liebte mich!— Gott ſteh' mir bei: ich habe Den Muth zu ſterben nicht! (Er weint.) O hätten ſie In Frieden uns gelaſſen! (Birgt ſein Haupt in die Hände und weint heftiger.) Gott! (Erhebt ſein Haupt, betrachtet die Phiole und ſpricht wie irre.) Der Menſch, Der dieſes mir verkaufte, fragte nach Dem heut'gen Tag im Monat mich; ich wußte Ihm keine Antwort d'rauf. Mein Kopf iſt wirr. Die Menſchen ſind ſo böſ'. Du ſtirbſt, und Niemand Bedauert dich. Wie leid' ich ſo!— Und doch,