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Der du als Häuptling dieſer Horden kamſt,

unter den neuen Griechen du, alter Römer's Schatten, Der du in deine Hände, einfach und ohn' Ermatten Das Schickſal eines Volkes nahmſt!

Erwacht, erwacht von dieſes Schlummers Länge, Franzöſiſche Gewehre und ihr, ihr Schlachtenklänge, Bomben, Kanonen, heller Cymbelton!

Erwacht ihr Roſſe, Säbel, denen fehlen

Des Blutes Tropfen, um ſie recht zu ſtählen, Piſtolen mit zwiefacher Munition!

Denn ich will Kämpfe ſehn, in Vorderreih'n ſtets weilen!

Will ſehen, wie die Spahis gleich wildem Strome eilen

Und ſtürzen auf das Fußvolk ſich;

Seh'n, wie ihr Damascener, vom Roſſe fortgetragen,

Im Nu vermag ein Haupt gewandt vom Rumpf zu 3 ſchlagen.

Fort!——— doch ich armer Dichter, ich!

Wohin entführet mich die kriegeriſche Weiſe? Es rufen mich zu ſich die Kinder und die Greiſe

Ich, mich, den ſchon mit ſich reißt ein Hauch,—

So wie ein Blatt, das von dem Baume abgefallen

Und mit der Welle muß von Fluth zu Fluthen wallen, Gehn meine Tage hin in Traum und Rauch.