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In ſchlechter Erd' muß er die Todten bergen, Daß Lebende ſie nicht entweihn.

Du, junger Führer, den der Sieg gerettet,

Wie auf Saumur's, ſo auf Mortagne's Feld, Weil niedrig dich ein ſchlechter Arm gebettet, Wird fortan nennen ihn die Welt.

Nur wengge unſrer Brüder ſchauen

Nach Jahren wiederum die Auen,

Wo ehedem geraucht ihr Heerd;

Dort, zehrend von dem ſchwer erworbnen Ruhme, Harrt Jeder auf die Wiederkunft der Blume, Die mehr er, als den Lorbeer, ehrt.

Mein Vaterland! o, theuer mußt du zahlen Die Rückkehr deiner Könige!— noch fließt Dein treues Blut zu zwei verſchiednen Malen, Eh' dieſem Grund die Blum' entſprießt.

Doch wenn die Fürſten einſt, geſellet,

Den Baum der Tyrannei gefället

Mit ſeinen Schößen allzumal,

Dann rühmet jeder ſeine Heer' und Schiffe, Nur Frankreichs König legt mit roſt'gem Griffe Das Schwert Bretagneis in die Schaal'.

O Gott!— und wenn nach dieſen trunknen Tagen, Man nun vergäße einen kühnen Mann;