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„Gemach!“ rief er.„Nur noch zwei Worte, eh' ihr geht. Ich that Venedig manchen Dienſt, man weiß es:

Nichts mehr davon.— In euern Briefen, bitt ich, Wenn ihr von dieſem Unheil Kunde gebt,

Sprecht von mir, wie ich bin— verkleinert nichts,

Noch ſetzt in Bosheit zu. Dann müßt ihr melden

Von Einem, der nicht klug, doch zu ſehr liebte;

Nicht leicht argwöhnte, doch einmal erregt,

Unendlich raſ'te: von Einem, deſſen Hand,

Dem niedern Juden gleich, die Perle wegwarf,

Mehr werth, als all' ſein Volk; deß überwundnes Auge, Sonſt nicht gewöhnt zu ſchmelzen, ſich ergeußt

In Thränen, wie Arabiens Bäume thaun

Von heilungskräft'gem Balſam— ſchreibt das Alles; Und fügt hinzu: daß in Aleppo, wo

Ein gift'ger Türk in hohem Turban einſt

„Nen Venetianer ſchlug und ſchalt den Staat,—

Ich den beſchnittnen Hund am Hals ergriff

Und traf ihn— ſo!“

Die Angeredete ſchwieg eine Weile. Die Erinnerung an ein wirkliches Verdienſt des Unglücklichen, das er mit dieſem künſtlichen Lichte zu beleuchten ſuchte, weil ihm der Sonnenſchein des vollen Bewußtſein abging— dieſe Erinnerung trat ihr jetzt mit ihrer ganzen folgeſchweren Wucht vor die Seele, und indem ſie die Bewegung nach⸗ ahmte, welcher Froſt ſein Leben und zugleich ſeinen ver⸗ krüppelten Arm zu danken hatte, rief ſie dem Irren zu: „Und einen Andern trafſt Du— ſo—“