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Muſikante nichts; iſt viel zu vornehm fürs Dorf. Hol' der Kukuk Deine Muſik!“

Ein Lächeln glitt über des Jünglings Antlitz.

„Wollen Sie mir das vor Beethoven wiederholen, Vater? Vor Beethoven's Bild, das über demjenigen meiner guten Mutter hängt?“

„Beethoven“, wehrte ſich Gottlieb Egidius mit letzter Anſtrengung;„denkſt wohl ſchon ein Beethoven zu ſein?“

„Weder zu ſein, noch zu werden, Vater. Als ob die Jünger ihren Meiſter immer überflügeln ſollten! Ein rechter Jünger ſein, iſt auch etwas. Ich leugne nicht, daß ich meine eitlen Stunden habe, in denen ich mir das Größte zutraue; aber ſehe ich näher zu, läßt ſich auch dieſe ſelbſtiſche Empfindung auf die uneigen⸗ nützigſte, auf Bewunderung zurückführen. Die Begei⸗ ſterung, die wir einem Genius verdanken, halten wir für eigene Kraft.“

Der Alte ſah den Schönerregten kopfſchüttelnd an. „Das klingt Alles nach Friedenthal“, ſprach er.„Wie ſoll das enden! Willſt Du denn Dein Leben lang Stunden geben? Muſikſtunden oder ABC⸗Stunden— ein traurig Brod!“

„Doch nicht!“ rief der andere leuchtenden Blickes. „Erinnern Sie ſich! Wenn ich Fortſchritte machte, wenn