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ſie lag dort, als ob ſie ſchlummerte, und ſelbſt die Wangen hatten noch nicht gänzlich ihre ſanfte Röthe verloren.

Ravoni kreuzte ſeine Arme und blickte ſchweigend auf die Leiche nieder. Seine Augen glühten aber von einem eig⸗ nen, wunderbaren Ausdruck belebt, und ſeine dünnen Lip⸗ pen zitterten, von eben dieſer Empfindung erregt.

„Wittwe— Ihr ſeid arm— habt Euch aber gütig gegen dieſen unglücklichen Mann und ſein Kind benommen,“ flüſterte er endlich mit leiſer, doch freundlicher Stimme, „hier iſt Geld für das Begräbniß dieſes Selbſtmörders— die Beſtattung des Mädchens werde ich ſelbſt beſorgen.“

Die Wittwe war eben im Begriff darauf zu antworten, als ein verworrenes Getön von Schritten und Ausrufungen zu ihnen heraufſchallte, dann hörten ſie, wie die Hausthür plötzlich aufgeriſſen wurde und eine tiefe Stimme rief:

„Hallo da— iſt Jemand zu Hauſe hier!“

„S' iſt der Nachtwächter,“ ſagte die Wittwe, und trat oben an die Treppe,„ſind Sie das, Mr. Thomſon!“

„Ja wohl, Wittwe,“ erwiederte die Baßſtimme,„hier iſt ein Mann in ſeinem Wagen krank geworden— er kommt eben aus einer Geſellſchaft— wenn er nicht gleich Hülfe bekömmt, ſo iſt's zu ſpät— er hat wahrſcheinlich einen Schlaganfall oder ſo etwas.“

„Sehen Sie, der Herr hat wohl ein Bischen zu viel Wein getrunken, heute Abend,“ fiel eine andere etwas dün⸗ nere Stimme ein,„und da iſt's ihm ſchlecht bekommen.“