200

Dann ward der Schall heraufſteigender Menſchen ge⸗ hört, und wenige Minuten ſpäter erſchien des Nachtwäch⸗ ters grauer Ueberrock in der Thür, dem ein Mann in Livree über die Schulter blinzte. Zwiſchen dieſen befand ſich der Körper des ſo plötzlich Erkrankten, der ſtöhnte und ſich ſträubte, als ſie ihn auf die Erde legten.

Das Licht, das für einen Augenblick auf ſeine Züge fiel, beſchien das Antlitz des Bankpräſidenten Job Joneſon. „Jeſus!“ ſchrie der Livreebediente plötzlich,„ob das

nicht der Mann iſt, den ich geſtern Abend bei meinem Herrn fortgeſchickt habe;— ob er ſich nicht die Kehle durchgeſchnit⸗ ten hat.“

Der Nachtwächter ſah ſich etwas erſchrocken nach dem Selbſtmörder um und brummte dem halb flüſternd die Worte in den Bart—„verdammter Narr.“— Nachtwächter ſind große Philoſophen.“

Indeſſen lag mitten in dem ärmlichen Zimmer, ſeinen feinen Rock durch den Schaum befleckt, der ihm von den Lippen tropfte, ſein ſonſt rothes Geſicht in eine dunkelglü⸗ hende Purpurfarbe verwandelt, Job Joneſon, der Bank⸗ präſident. Seine Augen waren blutunterlaufen, und ſeine gichtgeſchwollenen Hände faßten krampfhaft das, mit einzel⸗ nen Blutstropfen befleckte Vorhemd.

„Kann keiner von Ihnen etwas für ihn thun?“ ſagte der Mann in Livree—„s'iſt mein Maſter.“

„Ich fürchte jede Hülfe kommt zu ſpät,“ entgegnete

.