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murmelte Ravoni—„und die Medicin, die ich Euch geſtern brachte?“

„Ich gab ſie ihr zu trinken, aber Du lieber Gott, es war zu ſpät— ſie ſtarb eine Stunde darauf.“

„Sie ſtarb eine Stunde darauf!“ echote Ravoni, und ſeine Züge überflog ein eignes, bedeutungsvolles Lächeln.

„Vor kaum einer halben Stunde ſtarb ſie in meinen Armen,“ fuhr die alte Frau fort—„und dann, es kann kaum zehn Minuten her ſein, da kam ihr Vater, der arme John Davis herein, wie ich ſie gerade auslegte, und der guckte ſeinem Kind einen Augenblick ins Geſicht, und dann, o mein Gott, o mein Gott! dann ſchnitt er ſich die Kehle, von einem Ohr bis zum anderen durch und fiel, wie ein Stück Holz, auf die beiden Stühle nieder.“

„Er iſt noch warm,“ murmelte Ravoni, ſeine Hand auf des todten Mannes Antlitz legend—„entſetzliche Ver⸗ zweiflung ſpricht aus dieſen Zügen. Alſo eine Stunde, nach⸗ dem ſie den Trank genommen, ſtarb ſie?“

„Vor einer Stunde,“ wiederholte die Alte—„und was für eine hübſche Leiche es iſt! ach ſehen Sie nur die Haare— wie Gold— und ſolch ein Mündchen!“

Sie hatte bei dieſen Worten das Leichentuch aufgeho⸗ ben, und Ravoni ſtarrte nieder auf die bleichen, engelſchö⸗ nen Züge des lebloſen Mägdleins. Der Tod hatte ihr keinen ſeiner Schrecken auf die bleiche marmorne Stirn geprägt—