einer anderen Ecke des Zimmers, ein ärmliches Bett, über welches ein weißes Leintuch geworfen war. Unter dem Lei⸗ nentuch ließen ſich aber die Umriſſe eines menſchlichen Kör⸗ pers erkennen. Die Arme lagen lang ausgeſtreckt, und die Zehen der ſtarren Füße ſtanden gerade empor.

Byrnewood näherte ſich dem Lager; ſein Antlitz hatte eine Aſchfarbe angenommen, und der kalte Schweiß hing in großen Tropfen auf ſeiner Stirn.

„In der vorletzten Nacht,“ ſagte die alte Frau, wäh⸗ rend ſie ebenfalls zum Bett trat;„ging das arme Kind, krank wie es war, auf die Straße, ihn— den Schurken, zu finden, aber—“

Byrnewood ſtöhnte ſo laut, daß die Alte erſchrocken zu ihm aufſchaute, dann kniete er leiſe neben dem Bett des Todes nieder. Das Tuch verbarg noch die Züge des Mäd⸗ chens— er ſtreckte ſeine Hand danach aus. Seine weißen Finger zitterten wie Espenlaub.

Er hob die Decke empor, und ſtarrte auf das Antlitz der Todten. Ein Blick war genug. Mit einem wilden Schrei des Entſetzens ſtürzte er zurück, und lag einen Moment wie vom Schlage gerührt, leblos dort, und dann, als ob die Furien mit ihren Flammengeißeln auf ſeinen Ferſen folgten, ſprang er empor, und ſtürmte, die Hände vor die Stirn ge⸗ preßt, mit demſelben, ſchauerlich tönenden Weheruf die Treppe hinab und aus dem Haus.

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