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war der Körper eines über zwei Stühle hinwegliegenden Mannes, deſſen Arme matt und ſchwerfällig niederhingen, und mit den hageren Fingern den rauhen Breterboden be⸗ rührten. Ein dünnes, faſt heruntergebranntes Talglicht, auf eine grüne Glasflaſche geſteckt, ſtand auf dem niedern Tiſch von Fichtenholz. Das flackernde Licht fiel über das Antlitz des Mannes. Es war bleich und ſtarr, die Lippen ſtanden getrennt, und die untere Kinnlade hing ſchlaff nie⸗ der. Byrnewood that einen Schritt vor, und noch einmal rann dieſer kalte Schauder durch ſeine Adern. Die Kehle des Mannes war durchſchnitten, und das Hemd mit großen Blutflecken bedeckt.

Byrnewood ſchrak vor dem Anblick zurück, als der ſcharfe, gellende Schrei einer Kinderſtimme an ſein Ohr ſchlug.

„Sehen Sie,“ ſagte die alte Frau, indem ſie auf eine Wiege in der Ecke des Zimmers deutete;„das Würmchen wurde vor etwa drei Monaten geboren, und ich nahm mich, ſo lange die Mutter krank war, ſeiner an; Gott im Him⸗ mel, ich wußte ja damals nicht, daß dem armen Mädchen ſelbſt das Brod fehlte— und es noch dazu Mutter!“

„Die Mutter?“ hauchte Byrnewood, als eine plötz⸗ liche, ihm faſt unerklärliche Aufregung ſein Inneres zu durchzucken ſchien,—„wo iſt ſie?“

„Dort— hinter Ihnen,“ ſagte die alte Frau.

Byrnewood wandte ſich ſchnell um, und bemerkte in