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prachtvollen Bettes— die azurnen Seidenmaſſen, den Kranz von golddurchwirkten Sternen, die ſich oben in einer Gra⸗ fenkrone vereinigten und von dieſer zuſammengehalten wurden, — das Alles ſtieg plötzlich und gewaltſam wie ein dunkeler, entſetzlicher Traum vor ſeiner Seele auf.

Neben dem Bett ſtand ein kleiner Tiſch mit blendend weißem Tuch überdeckt, und die ſilberne Scheide eines gro⸗ ßen, breiten Bowiemeſſers glänzte im Licht, und zog des Kaufmanns Augen auf ſich.

Er legte die Piſtole, die er in der Hand hielt, auf den Tiſch, und nahm das Meſſer in die Höhe. Die Scheide war von maſſivem Silber— die Klinge ſelbſt, vom trefflichſten Stahl. Der Griff, wie die Scheide, trug, nahe zum Knopf, einen einfachen Namen„Algernon Fitz Cowles“, und auf der blankpolirten Klinge ſtand in einem Kranz von mattge⸗ ſchliffenen Blumen das ausdrucksvolle Motto der ſüdweſt⸗ lichen Raufbolde:

„Fremder— hab Acht auf Klippen:“

Schweigend unterſuchte Livingſtone die Schneide der ge⸗ fährlichen Waffe. Sie war ſcharf wie ein Raſiermeſſer und mit der im Lichte blitzenden Spitze, nach Art der türkiſchen Dolche, zurückgebogen. Der Kaufmann faßte den Griff des Stahls, und ſchritt, die Laterne wieder hoch emporhaltend, vor zum Bette.

„Sein eigenes Meſſer,“ ziſchelte er zwiſchen den Zäh⸗ nen durch,„ſoll auch den Weg in ſein eignes Herz finden.“