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Faſſungslos ſtand Ruprecht.

Die Plötzlichkeit und Heftigkeit ihrer Bewegungen, ihre Ausrufe, deren Sinn er nicht begriff, ihr ganzes in Verzweiflung und Eiferſucht aufgelöſtes Weſen hat⸗

teen ihm die Schnelligkeit eines Entſchluſſes geraubt.

Als er ſie— ihn dünkte es, mit der Geſchwindigkeit eines Vogels— jetzt durch den Garten dahin und die Steile zu den Tannen hinaufeilen ſah, verharrte er faſt ohne Regung an den Steintiſch gelehnt.

Ihr weißes Gewand verſchwand hinter dem Fich⸗ tengebüſch.

„Silvia, nehmen Sie mich mit!“ ſchrie er und folgte ihr.

Die Ahnung eines Schrecklichen packte ihn. Es war wieder wie damals am Morgen nach der wüſten Nacht in Virginia⸗City ein Wettlauf mit dem Unſicht⸗ baren. Aber während es damals galt, einer furcht⸗ baren Gewalt zu entfliehen, galt es diesmal, einer dunklen That zuvorzukommen.

„Silvia!“ wiederholte er flehend.

Zwiſchen dem Grün tauchte jetzt hier, jetzt dort ein weißer Schimmer auf. War es ein Vogel, der von Zweig zu Zweig hüpft? War es ein Zipfel ihres Kleides?

„Silvia!“