158 mein Gott, mein Gott! Es iſt James ein Unglück zugeſtoßen! James iſt todt!«

Fitzgerald ſenkte die Blicke und antwortete nicht.

»Er iſt todt,« wiederholte Suſanne;„ich ahne es— er iſt todt!— Aber ſprich doch, mein Bruder— ſprich doch!«

»Meine gute Suſanne,“« ſagte endlich der Irländer mit zärtlicher Wehmuth,„wir ſind nur noch unſer Zwei auf Erden! Deine Ahnung täuſcht Dich nicht.— Unſer geliebter James ruht jetzt im Grabe.«

Suſanne ſtieß einen durchbohrenden Schrei aus und ſank in die Arme ihres Bruders.

»O, wie glücklich iſt ſie!« murmelte Fitzgerald mit einem gewiſſen Grade von Neid,„ſie kann noch weinen.«

In der That ſchluchzte Suſanne laut.

Erſt nach einer halben Stunde heftigen Weinens nahm die Trauernde das Geſpräch wieder auf.

»Wie iſt denn dieſes Unglück geſchehen?« ſagte ſie. »Welcher Krankheit iſt unſer unglücklicher Bruder unter⸗ legen?«

»Welcher Krankheit?« wiederholte der Irländer, indem er dieſe Worte mit einem unheimlichen und unfreiwilligen

lauten Gelächter begleitete,„James iſt nicht in ſeinem Bette geſtorben, Suſanne.«

»O Himmel, alſo ein Unfall?«

»Nein, Suſanne, ſondern ein Verbrechen.«

»Ein Verbrechen, ſagſt Du?— James iſt ermordet worden?«

»Ja, ermordet— beinahe unter meinen Augen. Als ich ihm zu Hilfe eilte, glaubte ich ihn gerettet und er war nur noch eine Leiche.— O, ich habe viel gelitten, Suſanne; ich habe viel gelitten!«

auf