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Sie that ſich alſo zuerſt Zwang an und ver⸗ ſuchte ihr Schluchzen zu unterdrücken.

„Mein Gott!“ ſagte ſie,„theure Schweſter, es bricht mir das Herz, Dich ſo zu ſehen, und mein Schmerz iſt um ſo lebhafter, da alles, was dieſen Abend geſchieht, theilweiſe meine Schuld iſt.“

„Ei nein!“ rief Bertha mit ihrer gewöhnlichen Heftigkeit,„ich hätte mich darum bekümmern ſollen, was aus ihm geworden, als ich die Kapelle verließ. Aber noch einmal,“ fuhr ſie mit jener Beſtändig⸗ keit des Gedankens fort, welche ſtark ergriffene Leute charakteriſirt,„was ſagte er Dir, warum lag er vor Dir auf den Knieen?“

Mary fühlte, daß Bertha, als ſie die letzten Worte ausſprach, am ganzen Körper ſchauderte; ſie ſelbſt war ein Raub der ſchmerzlichſten Beklem⸗ mung; ſie dachte an das, was ſie antworten ſollte, und es kam ihr vor, als ob jedes Wort, womit ſie Bertha das eben Vorgefallene erklären ſollte, von dem Herzen kommend ihr auf den Lippen bren⸗ nen würde.—

„Laß ſehen,“ ſprach Bertha weiter, mit Thrä⸗ nen, welche Mary mehr rührten, als es der Zorn ihrer Schweſter gethan hätte,„laß ſehen, rede, mein liebes Kind, habe Mitleid mit mir; die Angſt, in der ich mich befinde, iſt hundertmal grauſamer, als der Schmerz ſelbſt ſein würde. Sage, ſage, ſprach er mit Dir nicht von Liebe?“

Mary konnte nicht lügen oder hatte wenigſtens die Ergebenheit ſie noch nicht die Lüge gelehrt.

„So iſt es,“ antwortete ſie.

„O mein Gott! mein Gott!“ rief Bertha, ſich