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und reiche Reiſende, wie der Herr! Wir müſſen ſo viel Laſten tragen. Sehen Sie, die Kleine koſtet uns die Augen aus dem Kopfe.“

„Welche Kleine?“

„Nun, die Kleine, Sie wiſſen ja! Coſette, die Lerche, wie die Leute Sie hier nennen.“

„So!“ ſagte der Menſch.

„Sind dieſe Bauern dumm mit ihren Spottnamen! Sie hat viel mehr das Ausſehen einer Fledermaus wie das einer Lerche. Sehen Sie, mein Herr, wir verlangen keine Almoſen, aber wir können auch keine geben. Wir ge⸗ winnen nichts und haben viel zu zahlen. Das Patent, die Abgaben, die Steuern auf Thüren und Fenſter, die Zehnten! Der Herr weiß wohl, daß die Regierung ein furchtbares Geld verlangt. Und dann habe ich meine Töchter! Ich brauche nicht das Kind Anderer zu ernähren.“

Der Mann entgegnete mit jener Stimme, die er gleich⸗ gültig zu machen bemüht war, welche aber dennoch zitterte: „Und wenn man Sie von dem Kinde befreite?“

„Von wem? von Coſette?“

„a.“

Das rothe Geſicht der Schankwirthin erheiterte ſich durch eine abſchreckende Freude.

„Ach, mein Herr, mein guter Herr, nehmen Sie ſie, behalten Sie ſie, führen Sie ſie fort, tragen Sie ſie fort, ſetzen Sie ſie in Zucker, füllen Sie ſie mit Trüffeln, trinken Sie ſie, eſſen Sie ſie, und ſeien Sie dafür geſegnet von der heiligen Jungfrau und von den Heiligen des Paradieſes!“

„Es iſt abgemacht.“

„Wirklich? Sie nehmen ſie mit?“

„Ich nehme ſie mit.“

„Sogleich. Rufen Sie das Kind.“

„Coſette!“ ſchrie die Thénardier.