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der Nacht dieſes andern Tages an. Er nahm ſein Nachtlager in dem erſten Gaſthof, der ſich an der Straße fand, und erkundigte ſich am andern Morgen bei Tagesanbruch im Hafen nach den nächſten Abfahrten für Amerika.

Man antwortete ihm, die Brigg Adonis laufe noch an demſelben Tag für New⸗York aus. Philipp ſuchte den Kapitän auf, der eben die letzten Vorkehrungen traf, ließ ſich von dieſem als Paſſagier aufnehmen, und bezahlte den Preis für die Ueberfahrt; dann ſchrieb er ein letztes Mal an die Frau Dauphine, um ihr ſeine ehrfurchtsvolle

Ergebenheit und ſeinen Dank auszuſprechen, ſchickte ſein

Gepäcke in ſein Zimmer an Bord, und ſchiffte ſich ſelbſt zur Stunde der Fluth ein.

Es ſchlug vier Uhr auf dem Thurm von Franz 1,, als der Adonis aus dem Canal mit ſeinen Marsſegeln und Fockſegeln auslief. Das Meer war dunkelblau, der Himmel roth am Horizont. Auf die Verſchanzung ge⸗ lehnt, ſchaute Philipp, nachdem er die wenigen Paſſagiere, ſeine Reiſegefährten, gegrüßt hatte, nach der Küſte von Frankreich, die ſich immer mehr in violette Dünſte hüllte, je mehr die Brigg neue Segel einſetzend raſch gegen rechts an der Hve voruͤberfuhr und die hohe See erreichte.

Bald ſah Philipp nichts mehr, nicht die Küſte von Frankreich, nicht die Paſſagiere, nicht den Ocean. Die finſtere Nacht hatte Alles in ihre großen Flügel begraben, und Philipp ſchloß ſich in das kleine Bett ſeines Zimmers ein, um die Abſchrift des an die Dauphine geſandten Briefes zu leſen, der ebenſowohl für ein Gebet an den Schöpfer gerichtet, als für einen an Geſchöpfe gerichteten Abſchied gelten konnte.

„Madame,“ hatte er geſchrieben,„ein Mann ohne Hoffnung und ohne Stitze entfernt ſich von Ihnen mit dem Bedauern, ſo wenig für Ihre zukünftige Majeſtät ge⸗ than zu haben. Dieſer Mann zieht hinaus in die Stürme und Ungewitter des Meeres, wäͤhrend Sie in den Gefahren und Qualen der Regierung zurückbleiben. Jung, ſchön, angebetet, umgeben von ehrfurchtsvollen Freunden und ver⸗