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„Sollte es vielleicht Paul und Virginie ſein?“ fragte er mit einem eigenthümlichen Blicke.

„Ach ja, das iſt es, Anatole— ſchwärmen Sie auch ſo dafür wie ich— iſt es nicht entzückend ſchön?“— O, ich möchte Virginie geweſen ſein, trotz ihres traurigen Endes, und Du, Anatole, mein Paul!“

Er nickte ſchweigend mit dem Kopfe, wobei ſein Herz heftig, aber unter einem ſeltſamen Gefühle ſchlug, unter einem Gefühle der Verwirrung, faſt der Be⸗ täubung.

„O wären wir auf einer ſolchen glückſeligen Inſel geboren, mein Anatole— könnte ich Hand in Hand mit Dir durch die Wälder ſchweifen, duftende, glühende Blüten abbrechen, zierliche, wunderbar rankende Schlingpflanzen bewundern— Du würdeſt mein Haar mit Blumen durch⸗ flechten— ich würde für Dich Muſcheln und bunte Steine am Ufer ſuchen, und dann ruhten wir Hand in Hand am Geſtade des leiſe athmenden Meeres— wie ſelig, Paul, würde ich, mein Haupt an Deine Bruſt lehnend, entſchlummern—“

„Es wäre entzückend.“

„Aber Sie ſagen das, Anatole, mit einem durchaus nicht entzückten Ausdruck, Sie ſchauen ſich ſo ängſtlich um— fürchten Sie etwas?“

„Gewiß nicht, Fräulein Anna— woher ſollte mir in