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Mund auſfthat und er an der Thüre ſtand, mir winkend.“

„Man kannte Euch nicht?“ fragte der Blinde.

„Ich war ein Mann, der zweiundzwanzig Jahre todt geweſen. Nein, man kannte mich nicht.“

„Ihr hättet Euer Geheimniß beſſer bewahren ſollen.“

„Mein Geheimniß? Das Meinige? Es war ein Geheimniß, das jeder Lufthauch nach Belie⸗ ben weiter fluͤſtern konnte. Die Sterne riefen es in ihrem Flimmern, das Waſſer in ſeinem Strömen, die Blätter in ihrem Rauſchen und die Jahreszeiten in ihrer Wiederkehr. Es lauerte ſogar in den Ge⸗ ſichtern und Stimmen der Fremden. Alles hatte Lippen. auf welchen es immer zitterte— Mein Geheimniß!“

„Jedenfalls war es Eure eigene Schuld, daß es enthüllt wurde,“ ſagte der blinde Mann.

„Es war nicht meine Schuld. Ich gab Veran⸗ laſſung dazu, aber es war nicht meine Schuld. Ich ſah mich genöthigt, von Zeit zu Zeit um dieſen Ort herumzuwandeln, rund herum. Hätte man mich in Ketten gelegt, wenn der Anfall über mich kam, ſo würde ich ſie zerbrochen haben, um dahin zu gehen. Eben ſo ſicher, als der Magnet Eiſen anzieht, konnte der, der tief in ſeinem Grabe lag, mich in ſeine Nähe zwängen, wenn er wollte. War das Einbildung? Ging ich gerne hin, oder kämpfte ich nicht vielmehr, mich von der Macht loszuringen, die mich drängte?“