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„Er hätte einen andern Geſchmack— ich könnte ihn nicht anrühren. Ich bedarf nur einer Minute Ruhe — weiter nichts.“

Miß Haredale ſtand an der Seite ihres Stuhles und betrachtete ſie mit ſtummem Mitleid. Eine Weile verblieb die Wittwe ganz ruhig; dann ſtand ſie auf und wandte ſich an Herrn Haredale, der ſich in ſeinen Armſtuhl niedergelaſſen hatte und ſie mit geſpannter Aufmerkſamkeit betrachtete.

Wenn man die Erzählung, welche ſich an dieſes Haus heftete, mit dem Schauplatze der Unthat ſelbſt verglich, ſo ſchien derſelbe recht eigentlich für ein ſol⸗ ches Verbrechen geſchaffen zu ſeyn. Das Zimmer, in welchem die kleine Gruppe jetzt verſammelt war, lag hart neben dem Gemach, wo der Mord verübt wurde, und war öde, finſter und unheimlich, mit wurmſtichigen Büchern angefüllt, verdunkelt durch die verblichenen Vorhänge, die jeden Ton dämpften, und wehmüthig beſchattet durch die Bäume, deren rauſchende Zweige hin und wieder geſpenſtig an die Scheiben ſchlugen— mit einem Worte, es trug vor⸗ zugsweiſe vor allen übrigen im Hauſe einen düſtern und geiſterhaften Charakter. Auch die Perſonen da⸗ rin paßten ganz zu dem Orte. Die Wittwe mit ihren ſcharfgezeichneten, auffallenden Zügen und den niedergeſchlagenen Augen; Herr Haredale immer finſter und über der Verzweiflung brütend; ihm zur Seite ſeine Nichte, ihrem Vater ſo ähnlich, und doch ſo unähnlich, deſſen Bild vorwurfsvoll von den geſchwärz⸗

Boz XVI. Barnaby Rudge. 26