88 David Kopperfield.

mich mehr vor Hoffnung, als vor Furcht oder Kummer erbeben.

„Agnes! Schweſter! Theuerſte Agnes! Was hab' ich gethan?!“

„Laß mich fortgehen, Trotwood. Ich bin— ich bin nicht ich ſelbſt. Ich werde bald mit Dir ſprechen— ein ander Mal. Ich werde Dir ſchreiben. Sprich jetzt nicht mehr zu mir. Bitte, bitte!“

Ich ſuchte mich zu entſinnen, was ſie geſagt hatte, als ich zu ihr in jener Nacht dereinſt davon geſprochen, daß ihre Liebe keine Gegenliebe bedürfe. Es ſchien eine ganze Welt, was ich in einem Augenblicke zu durch⸗ ſuchen hatte.

„Agnes, ich kann es nicht aushalten, Dich ſo zu ſehen und denken zu müſſen, daß ich die Urſache gewe⸗ ſen bin. Mein theuerſtes Mädchen, die Du mir theu⸗ rer biſt, als irgend etwas auf der Welt, wenn Du Dich unglücklich fühlſt, laß mich Dein Unglück theilen. Wenn Du Hülfe oder Rath bedarfſt, laß mich den Verſuch machen, ihn Dir zu geben. Wenn Du wirklich eine Laſt auf dem Herzen haſt, laß mich verſuchen, ſie Dir zu erleichtern. Für wen lebe ich jetzt, Agnes, wenn es nicht für Dich iſt?“

„Oh ſchone mein! Ich bin nicht ich ſelbſt! Ein ander Mal!“ war Alles, was ich unterſcheiden konnte.

War es ein Irrthum aus Selbſtſucht, der mich von der Wahrheit abführte? Oder öffnete ſich, als ſich mir einmal die Hoffnung erſchloß, meinen Blicken etwas, woran ich nicht zu denken gewagt hätte?

„Ich muß mehr ſagen. Ich kann nicht zugeben, daß Du mich ſo verläſſeſt! Um des Himmels willen, Agnes, laß uns einander nach dieſen vielen Jahren und Allem, was mit ihnen gekommen und verſchwunden iſt,