David Kopperfield.

ſo wunderbar— die Sprache jenes Landes ging aus ihrem Kopfe'raus, und ſie konnte blos ihre eigne ſprechen, und Niemand verſtund ſie. Sie erinnert ſich, als ob ſie's geträumt hätte, daß ſie dort lag und im⸗ mer ihre eigne Mutterſprache red'te und immer dachte, das alte Boot thäte um die nächſte Ecke der Bucht ſtehen, und bat und bettelte, daß ſie hinſchickten und erzählten, wie ſie im Sterben läge, und ihr eine Bot⸗

ſchaft der Vergebung zurückbrächten, wenn's auch nur

ein einziges Wort wäre. Beinahe die ganze Zeit dachte ſie— bald daß er, den ich eben erſt erwähnt habe, unter'm Fenſter auf ſie lauern thäte, bald daß er, der ſie dahin gebracht hatte, in der Stube wäre— und ſchrie dem jungen Weibſen zu, ſie nicht zu verlaſſen, und wußte zu gleicher Zeit, daß ſie ſie nicht verſtehen konnte, und fürchtete, daß ſie weggebracht werden müßte. Ebenſo war ihr das Feuer vor den Augen und das Gebrülle in den Ohren, und es gab kein Heute und kein Morgen, und kein Geſtern nicht in ihrem Kopfe, ſondern Alles, was in ihrem Leben jemals dageweſen war oder ſein konnte oder auch nie dageweſen war oder nie ſein konnte, ging ihr wie ein Gedränge auf ein Mal durch den Sinn, und nichts Helles oder Willkommenes, und doch ſang und lachte ſie darüber. Wie lange das dauerte, weiß ich nicht, aber hernachen, da kam ein Schlaf, und in dieſem Schlafe verfiel ſie, nachdem ſie viele Male ſtärker geweſen war, als ſie eigentlich war, in eine Schwäche, gleich der des klein⸗ ſten Kindes.“

Hier hielt er inne, als ob er ſich von den Schrek⸗ ken ſeiner eignen Beſchreibung erholen müßte. Nach⸗ dem er ein paar Minuten geſchwiegen, fuhr er in ſei⸗ ner Geſchichte fort.

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