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Ich habe gehört, Sie ſchreiben in dem Bibliothekzimmer. Wollen Sie dahin zurückkehren?“

„Nur, um meinen Hut zu holen. Ich gehe jetzt nach Hauſe.“

Sie neigt mehr die Augen, als den Kopf: die Be⸗ wegung iſt ſo leicht und merkwürdig; und nun zieht er ſich zurück.

Nachdem er das Zimmer binter ſich liegen hat, ſchaut er auf ſeine Uhr, iſt aber geneigt, zu glauben, ſie müſſe etwa um eine Minute vor⸗ oder nachgehen. Auf der Treppe befindet ſich eine prächtige Uhr, die, was bei präch⸗ tigen Uhren nicht oft der Fall, wegen ihrer Genauigkeit bekannt iſt.„Und was ſagſt du?“ fragt Mr. Tulking⸗ horn, auf dieſe Uhr ſchauend.„Was ſagſt du?⸗

Wenn ſie nun ſagte:„Geh' nicht heim!“ Welch' berühmte Uhr ſpäter, wenn ſie gerade heute Nacht unter all' den Nächten, die ſie gezählt, wenn ſie dieſem alten Manne unter all' den jungen und alten Männern, die je vor ihr geſtanden ſind, ſagte:„Geh' nicht heim!“ Ihre helltönende Glocke ſchlägt drei Viertel auf Acht und

„Ei, du biſt ja ſchlechter, als ich geglaubt!“ ſagt Mr. Tulkinghorn in tadelndem Tone zu ſeiner Uhr. „Der Unterſchied iſt zwei Minuten? Wenn du ſo fort⸗ machſt, ſo hältſt du mich nicht aus.“ Welch' treffliche, Böſes mit Gutem lohnende Uhr, wenn ſie die Antwort pickte:„Geh' nicht heim!“

Er tritt in die Straße hinaus und ſpaziert, die Hände auf dem Rücken, unter dem Schatten der ſtolzen Häuſer fort, deren Myſterien, Verlegenheiten, Schulden, zarte Angelegenheiten jeder Art größtentheils hinter ſei⸗ ner alten, ſchwarzen Atlaßweſte aufbewahrt ſind. Selbſt die Backſteine und der Mörtel ſind ihm Vertraute. Die hohen Schornſteinkäſten telegraphiren ihm Familienge⸗ heimniſſe. Und doch flüſtert aus einer ganzen Meile ſol⸗

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