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Es iſt nach Uebereinkommen in ſeinem Fahrgeld mitbe⸗ griffen. Dieſe Perſon,“— auf den andern Träger deutend,—„nahmen wir draußen auf der Straße für eine Pinte Bier, was zwei Pence macht. Judy, gib doch dem Mann zwei Pence! Ich wußte nicht, daß Sie einen eigenen Arbeiter hier haben, mein lieber Freund, ſonſt würden wir uns dieſer Perſon bedient haben.“

Großvater Smallweed meint damit Phil, dem er einen Blick voller Schrecken zuwirft,— einen Blick, wo⸗ mit er die in halbgedämpftem Tone geſprochenen Worte verbindet:„O Gott! O gütiger Himmel!“

Auch iſt dieſe ſeine Furcht, wenn man die Dinge oberflächlich betrachtet, nicht ohne allen Grund, denn Phil, der die Erſcheinung in der ſchwarzen Sammtmütze noch nie zuvor geſehen, hat, ein Schießgewehr in der Hand, ſeine Arbeit plötzlich unterbrochen, und ſieht dabei ſo ziemlich wie ein verzweifelt guter Schütze aus, der im Begriffe iſt, Mr. Smallweed als einen häßlichen alten Vogel vom Krähengeſchlechte auf's Korn zu nehmen.

„Judy, mein Kind,“„fährt Großvater Smallweed fort,„gib doch dem Mann ſeine zwei Pence! Es iſt mächtig Viel für das, was er gethan.“

Die Perſon, die zu jenen außerordentlichen Arten menſchlicher Schwämme gehört, die in den weſtlichen Straßen von London von ſelbſt entſtehen, eine alte rothe Jacke trägt, und die„Miſſion“ hat, Pferde zu halten und Wagen herbeizurufen, empfängt ſeine zwei Pence mit jedem andern Gefühle, nur nicht mit dem des Ent⸗ zückens, wirft das Geldſtück in die Höhe, fängt es mit dem Obertheil der Hand wieder auf, und zieht ſich zurück.

„Mein lieber Mr. George,“ ſpricht Großvater Smallweed,„wären Sie wohl ſo gefällig und hälfen mich zum Feuer hin tragen? Ich bin an ein Feuer ge⸗ wöhnt, und bin ein alter Mann, den es bald friert. O gütiger Himmel!“

Der letzte Ausruf wird aus dem ehrwürdigen Herrn