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der wüthende Doktor,»ein Poltron— e

Die Pickwicker. 37 mit dem er leiſe und lachend ſprach. Den Kleinen dür⸗ ſtete nach ſeinem Blut.— Jener rühmte ſich ſeines Sieges— er hatte triumphirt.

»Sir,« ſagte der Doktor mit Unheil verkündender Stimme, indem er eine Karte aus der Taſche zog, »mein Name iſt Slammer— Doktor Slammer, Sir, vom 97. Regiment— in der Chatham⸗Kaſerne— meine Karte, Sir, meine Karte.⸗— Er wollte noch mehr hinzufügen, aber der Zorn erſtickte ſeine Stimme.

„»Ah,« erwiederte der Fremde kaltblütig,»Slammer — ſehr verbunden— höfliche Aufmerkſamkeit— jetzt nicht krank, Slammer— ſollt' ich es werden— Sie

aufſuchen.«

»Sie— Sie ſind ein Intriguant, Sir,« ſchnaubte in Feigling— ein Lügner— ein— ein— Wird Sie nichts vermögen, mir Ihre Karte zu geben, Sir?«—

»O, ich ſehe,« ſagte der Fremde halb bei Seite, »Glühwein zu ſtark hier— liberaler Gaſtwirth— ſehr thöricht— ſehr— Limonade viel beſſer— große Hitze im Saal— altere Herrn— Morgen dafür leiden— grauſam— ſehr grauſam«— und er bewegte ſich einige Schritte vor.

»Sie logiren hier im Hauſe, Sir?« ſagte der entrüſtete kleine Mann,»Sie ſind jetzt berauſcht, Sir, Sie ſollen morgen von mir hören, Sir.— Ich will Sie ſchon ausfinden!—

»Beſſer, wenn Sie mich zu Haus finden,« Fremde.

Doktor Slammer blickte ihn unbeſchreiblich wüthend an, als er mit einem unwilligen Schlag ſeinen Hut auf den Kopf drückte, und der Fremde und Herr Tupman

mich ausfinden, als wenn Sie erwiederte der unerſchütterliche