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„Bei dem Namen Roberts ſtand der Marquis auf, ſtieß ein Wuthgeheul aus und preßte die Hand ſeiner Frau zum Zerquetſchen.

Die Maitreſſe Ihres Vetters! Woher wiſſen Sie das? Wer hat es Ihnen geſagt?

Fragen Sie Jedermann, mein Herr; erinnern Sie ſich an Baden; betrachten Sie die Beiden und es wird Ihnen klar werden, was Jedermann weiß.

O nein, nein, das iſt nicht möglich! das iſt eine Verläumdung.

Warum denn eine Verläumdung? Weil Chriſtine Sie nicht zum Liebhaber wollte! Zum Manne wollte ſie Sie, da mußte man natürlich die Mittel dazu ergreifen.

Mein Gott, dem iſt nicht ſo! Sagen Sie, Beatrir, daß dem nicht ſo iſt.

Im Gegentheil, dem iſt ſo und die beſte Rache, die ich nehmen könnte, wäre, auf Ihren unmöglichen Roman einzugehen. Allein ich denke an meine Tochter und..

Und Sie ſchlagen es aus?

Und ich ſchlage es aus.

Das iſt alſo dieſe Hingebung, das ſind dieſe Opfer, die Sie meinem Glücke ſo gerne bringen wollten! So lie⸗ ben Sie mich!

So liebe ich Sie! rief die Unglückliche, durch dieſe alberne, ſo empörende und ſo ſchimpfliche Perfönlichkeit auf's Aeußerſte getrieben. Haben Sie denn die fünfzehn Jahre vergeſſen, während welcher ich Sie wie meinen Gott angebetet habe, die fünfzehn Jahre, in denen Ihr Bild keine Minute aus meiner Seele kam? Haben Sie meine Schmerzen, meine Thränen, mein Schweigen, meine De⸗ müthigungen, Ihre Verachtung vergeſſen? Kurzum, haben Sie vergeſſen, mit wem Sie reden, wer ich bin, welche Rechte und Pflichten ich habe? Gott iſt mein Zeuge, ich liebe Sie noch, aber ſollte ich Sie auch nicht lieben und wären Sie mir verhaßt, ſo gäbe ich meinen Titel als

Die blutige Marquiſe. II. 9