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„Biſt Du nicht Bärbelchen? Bärbelchen, die kleine Kuhhirtin vom Wulfhof? Ach Gott, wie die Menſchen in fünf bis ſechs Jahren ſich verändern! Da biſt Du nun eine ausgewachſene Frau!“

„Ja, Herr Daniel,“ antwortete die Bäuerin;„ich bin Bärbelchen, Ihre Magd.“

„Wohl, wohl,“ rief der Junker,„ſich ſeinem Ge⸗ fühl ganz hingebend, weißt Du noch, wie gern ich mit Dir auf die Waide ging? Wie wir da heimlich Kartoffeln an einem Feuerchen gebraten haben? Nie⸗ mand durfte es wiſſen; aber wir waren doch ſo glück⸗ lich bei unſerer ſeltſamen Küche, nicht wahr?“

„Wie gütig iſt es von Ihnen, Herr, daß Sie ſich dieſer Zeiten noch erinnern!...“ ſagte Barbara mit Ehrerbietung in der Stimme.„Wir waren Kinder, Herr, da weiß man noch nicht genau, wo unſer Platz auf der Welt iſt. Jetzt ſind Sie Herr vom Wulf⸗ hof, und Barbara iſt Ihre demüthige Kuhmagd.“

„So? Du biſt noch auf dem Wulfhof? das freut mich. Bei Deinem Anblick erinnere ich mich der ſchönſten Jahre meines Lebens. Sag einmal, Bar⸗ bara, Du haſt geweint, glaube ich? Du haſt doch keinen Kummer, nicht wahr?“

„Keinen Kummer?“ wiederholte das Mädchen in dumpfem Ton und mit neuen Thränen in den Au⸗ gen.„Keinen Kummer? Ein Menſch ſoll ſich den Tod nicht wünſchen; aber ich möchte doch von ſelbſt ſterben können!...“

„Arme Barbara!“ ſeufzte Daniel.„Was iſt es? Sag' es mir; es wird mich freuen, wenn ich Dir helfen kann.“

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